Письмо учителю моей дочери.
Дорогая учительница!
Пишет вам мама одной девятилетней девочки.
К сожалению, моя дочь не хочет переходить в другую группу по английскому. Она маленькая и ей подружки важнее, чем плохие оценки.
Перестаньте, пожалуйста, говорить ей, что ее родители недостаточно стараются, чтобы выучить ее английскому языку.
Поймите, родители для своих детей - авторитеты. И то, что вы ей постоянно пытаетесь объяснить, что я и ее папа недостаточно способны, или талантливы, или усидчивы, а попросту говоря, разгильдяи, - разрушает моего ребенка.
Нет, я не приду больше в школу, чтобы поговорить, как вы о том просите в дневнике красным размашистым почерком.
Потому что в прошлый раз вы по
Про жизнь.
Мне было 24 года. Я страдала. Тогда я зачем-то часто страдала.
Я сижу на лавочке на набережной в самой красивой части русского района Нью-Йорка. Я жила там год моей эмиграции.
Совсем рядом лубочно-киношный Брайтон Бич, чуть в сторону залив Шипсхед Бей, утыканный яхтами, над головой самолеты, заходящие на посадку в аэропорт JFK так низко, что, кажется, видишь улыбку пилота.
Я сижу и считаю, какая авиакомпания чаще всего прилетает в JFK. Так мне меньше хочется плакать. Почему или по кому я плакала тогда — сейчас убей не помню.
Рядом со мной садится парочка — особенная пара людей, весьма распространённая в этом районе.
В месте с красивом видом в Нью-Йорке всегда много nursing home —