Листьеву
Первое марта, восемь часов,
Год - девяносто пять.
Кто-то заходит в тёмный подъезд,
Чтобы чуть-чуть постоять.
Март неуклюже стекает с крыш.
Кошки орут на Луну.
Ты, через слякоть, домой спешишь,
Хочешь обнять жену.
Март по-московски суров и сер.
Ты - сквозь него, торопясь,
Юркаешь через парадную дверь,
Чтоб навсегда пропасть.
8 часов, 38 минут.
Выстрел. Оглох весь свет.
Где-то тихонько часы идут.
А твои - больше нет.
Первое марта, девять часов.
Точка и белый лист.
Нет больше дел, нет больше слов.
Сладких снов, журналист.
ДМ, 1.03.2016г
Спасибо, что был тем самым эталоном журналистики, к которому надо бы стремиться.