Предыдущая публикация
Ах, рябина, песня яркая, но грустная
Ах, рябинушка, краса земная русская.
Опустила ветви с гроздьями, повесила
Отчего тебе, родимая, невесело?
От того ль, что время мчится торопливое
Что срывает ветер зло листву стыдливую.
Что дожди осенним холодом повеяли
А мы в лето бесконечное так верили?
Все у нас опять, как было, и как водится
Грязь дорожную опять месить приходится.
Ах, рябина, как горька дорога дальняя
Ах, рябина, доля русская печальная!
Валентина Хромова
Художник О.Молчанов,«Рябина».
Смотрю на взгорок виновато:
Вот здесь, у старых двух берёз,
Стоял родимый дом когда-то,
Но – повалился и зарос.
Ах, дом! Глаза от слёз всё пухнут:
Ведь знаю – если б жили в нём
Не развалился бы, не рухнул
И не зарос травой наш дом.
И мысль меня такая гложет:
Россия – иль не дом большой?
Её разваливают тоже
Те, кто умчались в край чужой.
Юрий Асмолов
Художник А. Безродных,«Заросший огород».
Доброту не купишь на базаре.
Искренность у песни не займёшь.
Не из книг приходит к людям зависть.
И без книг мы постигаем ложь.
Видимо, порой образованью
Тронуть душу
Не хватает сил.
Дед мой без диплома и без званья
Просто добрым человеком был.
Значит, доброта была вначале?..
Пусть она приходит в каждый дом,
Что бы мы потом ни изучали,
Кем бы в жизни ни были потом.
Андрей Дементьев, 1977 г.
Художник Андрей Шишкин,«Семья».
Говорите о любви любимым!
Говорите чаще. Каждый день.
Не сдаваясь мелочным обидам,
Отрываясь от важнейших дел –
Говорите! Слышите, мужчины?
Искренне. Возвышенно. Смешно.
Говорите – над кроваткой сына,
Шёпотом – на танцах и в кино.
В вашем старом, в вашем новом доме,
В час прощаний – руки на плечах –
На перроне, на аэродроме,
Реактивный гром перекричав.
Пусть толкуют вам, что это детскость,
Пусть в стихах доказывают вновь
Истину известную, что, дескать,
Молчалива сильная любовь.
Пусть при этом поглядят с налётом
Превосходства, даже торжества –
Для чего придуманы народом
Добрые и светлые слова?
Для чего им в словарях пылиться?
Говорите! Радуйте невест
И подруг!
Давай посидим с тобой у пруда
Под золотом летнего вечера.
Смотри – как тиха и спокойна вода,
Как небо зарёю расцвечено!
И воздух так свеж, и насыщен как мёд,
Так сладостно это молчанье,
И астрами позднее лето цветёт,
Рубиново-синим сияньем.
Мы этого ждали с тобою давно –
Чтоб так насладиться прохладой,
И чувствовать сердцем любовь и тепло,
И общую тихую радость.
И всё по-иному - и птицы, и свет,
Все глубже уходит свеченье…
Душа не выносит напрасных сует,
И ищет всегда вдохновенье.
Прекрасен наш пруд этой дивной порой,
В предчувствии осени скорой,
И мы, безмятежность вдыхая с тобой,
Себя благодатью наполним.
Белый Филин
Художник В.Жданов,«Август. Вечер».
Есть версия, что у каждого поколения — свои писатели. У тех, кому сейчас за сорок, — братья Стругацкие, кому под сорок — Сергей Довлатов. И так далее. Я так не считаю. Мне кажется, что свои писатели есть у каждого.
Василий Иванович Белов был со мной с детства. Помню, мама выписала библиотеку «Дружбы народов». В полном соответствии с названием в ней были представлены авторы дружной семьи народов СССР. Русский народ представлял Василий Белов с «Привычным делом» и «Плотницкими рассказами». И как-то сразу почувствовалось, что он — настоящий. И что он — не просто русский писатель, но и русский человек. И дурацкое определение «деревенская проза» тут ни при чем: не бывает литературы городской или
загрузка
Показать ещё