Добрые люди. Творческая Мастерская В. Деревенского

ЗНАЕШЬ, МАМА... Знаешь, мама, сегодня, в твой день рождения, я решил отчитаться перед тобой, как это делал когда-то... А почему бы и нет?.. Отчитаться за то, что я сделал за эти девятнадцать лет без тебя, поделиться хорошими новостями, да и просто поговорить с тобой, чего я не делал уже давно, каюсь... Помнишь, как ты усаживала меня вечером на кухне, сама готовила ужин и требовала отчёта за прожитый мною день?.. Я что-то бубнил про школу, про музыкалку, про сольфеджио, ты задавала мне вопросы, я отбивался, как мог, ты уточняла и обязательно всплывало что-то такое, в чем я боялся тебе признаться, очередной мой "косяк"... И вот сегодня, в девятнадцатый твой день рождения, который я отмечаю без тебя, я могу уже смело сказать тебе многое из того, чего ты не знаешь... Итак... Мама, ты не поверишь, но... Так сложилось в жизни, что я выполнил, практически, все твои наказы... Я даже не знаю, с чего и начать... А давай, как в детстве?.. Помнишь, как мы с тобой всегда говорили спонтанно, перескакивая с темы на тему... Это с отцом мы, когда я уже вырос, разговаривали ночами за бутылочкой основательно, в начале беседы аргументировали свою позицию по тому или иному вопросу, рассуждали о том, о сем, величаво кивали друг другу, как лорды, типа, да, согласен, футбол нынче не тот, что был раньше, мол, Горбачев красиво начал, но перешёл на болтовню, посмотрим, мол, что у Ельцина получится; потом мы все больше распалялись, типа, да что твой Солженицын, а твой Шолохов так, вообще, спорили чуть ли не до драки и - в итоге - ты врывалась на кухню в три часа ночи и разгоняла нас: то веником, то ковшиком, то полотенцем... А с тобой, мама, мы говорили всегда тихо, перебирая в подвале картошку или по дороге в лес за грибами на Усовскую гору... Так вот, докладываю тебе, мама!.. На железной дороге, как ты меня и заклинала, я никогда не трудился, помня твой наказ... Кем я в жизни только не работал: и дирижёром, и кочегаром, и артистом, и аккумуляторщиком, месяца три даже был - ты не поверишь! - бухгалтером, но на "железку" ни ногой!. Дальше... Я, наконец-то, сбрил свои усы, которые ты невзлюбила с первого дня, когда я - помнишь? - "привез" их с Южного Урала и носил всегда, потому что это нравилось моей жене Ирине и ты ничего с этим поделать не могла... А моя нынешняя жена смогла решить эту проблему с усами легко и просто: она написала письмо Деду Морозу, мне пришел от него ответ, мол, уважьте, Александр, меня, старика, жену свою порадуйте, сбрейте вы эти свои усы и... Обалдел я, конечно, но усы пришлось сбрить, так как с Дедом Морозом шутки плохи... И курить я бросил, потому что в этом же письме Лариса еще и про курево написала, а Дед Мороз меня в ответе пристыдил, мол, взрослый мужчина, а от такой дурацкой привычки не можете избавиться, бросайте, мол, Саша, не ставьте меня, старого, перед вашей супругой в неловкое положение... Ну, как тут было не бросить?!. А уж ненавистные тобой "патлы" я давным-давно не ношу, лысина у меня такая, что какие уж тут могут быть "патлы"?!. Но самая главная новость для тебя, мама, это то, что я бросил пить!.. Да - твою главную мечту жизни я исполнил 12 лет назад, став настоящим трезвенником!.. А вот это уже серьезное достижение!.. И таким, как наш дядя Вася, я так и не стал... Хотя... Честно говоря, без утайки... Стоял я на самом краешке бездны, был, практически, на самом жизненном дне, но выкарабкался каким-то чудом... И вернулся я в профессию, и женился в третий раз, тебе бы моя Лариса понравилась, я уверен, с отцом они нашли общий язык с первой минуты знакомства... А ещё... Знаешь, мама... А я ведь книжку написал!.. Да-да!..Самую настоящую книжку!.. 635 страниц, прикинь!.. Красивая такая, увесистая книга получилась... Сам не ожидал такого объема... Посвятил я ее нашему папке, а вот вторую, которая на подходе, я посвящаю тебе, мама... Я даже представил, как ты перед сном читаешь мою книгу под нашим жёлтым абажуром в зале допоздна, как ты читала всегда, сколько я себя помню... Представляю, как ты читаешь, смеёшься, а потом начинаешь меня шутливо укорять, мол, вот здесь ты, сынок, немного преувеличил, вот здесь откровенно приврал, а вот здесь ты здорово описал ту ситуацию про наши с отцом походы на индийские фильмы, и про то, как я его будила по утрам на работу после гулянок, ты написал просто точь-в-точь, даже слово-в слово, а вот этого я не помню, хорошо, что ты поменял имена, никто не обидится, но читать, мол, все равно интересно; молодец ты, Саша, читаешь и даже забываешь, что это написал не какой-то писатель, а мой родной сын... И мне, мама, от твоей похвалы становится на душе тепло и спокойно... Как в далёком-далеком детстве... Когда деревья были большими... Когда мы были маленькими... Когда все ещё были живы... И ты, и папка, и тот же дядя Вася, и дядя Витя, и дядя Коля, и все-все-все... Светлая всем память... ... ... ... Александр Волков...

Частушки

КОНОПАТАЯ ДЕВЧОНКА... "Парта школьная мне снится И задачника страница. Помню всех учителей до одного... И кричит о чем-то звонко Конопатая девчонка Из безоблачного детства моего..." Замечательный советский поэт Михаил Пляцковский знал, о чем писал... И я, наверное, не ошибусь, если скажу, что у каждого советского мальчишки-школьника была в жизни своя "Конопатая девчонка"... Хотя бы в мыслях, хотя бы в мечтах... Та самая девчонка, о которой паренёк вздыхал, писал ей неотправленеые письма, мечтал о том, что однажды он пойдет с ней в кино на "Неуловимых мстителей" или на "Мальчиша-Кибальчиша", купит ей в буфете кинотеатра мороженное, на сдачу угостит крупными ранетками на местном базарчике, а если встретится ему по дороге городская шантрапа, то он, такой, бесстрашно будет с ними драться в одиночку до последнего, а потом она будет носить ему в больницу яблоки и сок, а он... а он... а он... а он... На этом фантазия заканчивалась, но... Все это оставалось в его мечтах и даже лучший друг, порой, не догадывался, что творится в душе кореша... ...Мою "Конопатую девчонку" звали Люба... И она, действительно, была "конопатой"... Каждую весну, словно маленькие грибы волнушки, на ее лице появлялись веснушки... Рыжий цвет волос эти веснушки так обрамлял, что была Люба похожа на персонажа из мультика "Рыжий-рыжий конопатый"... Правда, дразнить ее не дразнили, уж больно она была спокойной, незаметной и безобидной... Ее посадили со мной в первом классе за одну парту, чтобы я, шустрый и вертлявый пацан, по-меньше разговаривал на уроках... И я... И я замолк!.. Я замолкал на все сорок пять минут урока, потому что... Я даже не могу передать свои чувства... У меня горели уши, когда я молча исправлял ошибки в ее тетрадке по арифметике своей ручкой... Я дрожащими руками перешнуровывал ей, чтоб было правильно, ботиночки на перемене... Я в полубессознательном состоянии застегивал ей пуговицу на рукаве ее школьной формы... Это было нечто!.. А потом... К какому-то школьному празднику наша учительница Мария Александровна готовила с нами танец и... В это трудно поверить!.. Меня поставили в пару к Любе!.. ...Говорят, что я неплохой артист... Говорят, что я хороший режиссер... Говорят, что я нормальный лабух-музыкант... Но танцы?!. Я и танец - две вещи несовместны!.. Кроме пародийных шуточных танцев-приколов на студенческих "капустниках", я танцевал на сцене лишь один-единственный раз в жизни!.. И это был тот самый танец с Любой в далёком первом классе на школьном мероприятии!.. Как я волновался - невозможно передать словами!.. На репетициях ещё куда ни шло, а вот во время выступления... Все помнится, как страшный сон!.. Звучала где-то музыка, я "на автопилоте" выполнял все движения, абсолютно не соображая, где я и кто я, собственно, есть... .. Надо признаться, что Люба была ко мне абсолютно холодна... Абсолютно!.. То есть, я для нее, вообще, был не то чтобы никто, а, вообще, я был для нее абсолютным никем и звать меня было никак, судя по ее поведению... Она никогда не обращалась ко мне ни с какой просьбой за все три года, что мы сидели за одной партой!.. Ни-ко-гда!.. Когда я пытался что-то ей говорить, шутить, она смотрела на меня, как на пустое место... Самое главное, что я не обижался... На Восьмое марта мы, пацаны, подписывали и дарили девчонкам книги, подкладывая их перед началом урока в парту... Моя мама заставляла меня подписывать подарочные книги семи-восьми девочкам-одноклассницам, но только реакция Любы на мой подарок меня по-настоящему интересовала... А ее реакция... А ее реакции не было никакой!.. Она молча перекладывала подаренные книги, (и мою в том числе), в портфель и на этом праздник заканчивался... Ни "спасибо" тебе, ни "пожалуйста"... Казалось бы, плюнь, парень, и разотри, так нет же!.. Благодаря Любе, я одевался в школу, как франт, мать научила меня гладить брюки и я наводил на них "стрелки" почти каждый вечер, я тщательно мыл шею-уши, зубы чистил по полчаса, расчесывался каждые десять минут... Но все было тщетно... Каменная болванка на острове Пасхи, о котором я прочитал в книжке, выражала больше эмоций, чем моя Люба!.. Она была холодной, как айсберг... ...А я не находил себе места и писал про нее стихи!.. Да-да!.. В третьем классе я писал про "незнакомку в зелёном пальто"!.. Я писал про "девочку с яблоками", бесцеремонно фантазируя над иллюстрацией картины Серова "Девочка с персиками"... Я забабахал целую балладу про "леденцы для девочки Любы", (обалдеть!), на целых две страницы!.. Эх!.. Полжизни бы я отдал, чтобы прочесть сейчас те мои вирши!.. Писал я это все и складывал под матрац, чтобы, не дай Бог, никто не увидел... ...А после третьего класса Люба на линейку Первого сентября не пришла... Сколько я ни выглядывал, не выискивал ее в толпе... Не пришла она и на первый в учебном году урок Мира, как тогда назывался первый наш урок в классе после каникул... Меня посадили с другой девочкой и я долго не мог привыкнуть, что рядом со мной не Люба... Как потом выяснилось, семья Любы переехала в другой город, просто, как апельсин, жизнь есть жизнь... ...Покатился учебный год, сентябрь, октябрь, ноябрь... С новой моей соседкой по парте нас рассадили уже через пару недель - Танька оказалась болтуньей ещё хлеще меня, ей самой требовался молчаливый напарник, а меня сослали на "Камчатку" в гордое одиночество... Про Любу я уже стал забывать, как вдруг... В декабре случилось невероятное!.. Как раз перед моим днём рождения заносит отец, как обычно, домой почту: местную газету, "Советский спорт", "Пионерскую правду" и мне с порога: - Сашка, а тебе тут письмо, смотри!.. - Какое письмо, пап?.. - Не знаю, любовное, наверное... Обратного адреса нету... Ну, плясать я тебя заставлять не буду, так и быть...Держи!.. Ничего не соображая, рву я конверт, разворачиваю лист и... "Здравствуй, Саша, пишет тебе..." Почерк я узнал сразу!.. Ба-бах!!!... Вот как обухом кто мне по голове врезал или ломом по горбу!.. "... итина Люба. Как ты живёшь, как ты учишься, как дела в музыкалке, я учусь средне, есть тройки, у нас стоят морозы, мне мама подарила коньки..." Свет померк в моих глазах... "...читала книжку "Крыша под руками" про строителей, почитай, там интересно, ты на лыжах ходишь, у нас скоро будут соревнования, Сан Саныч наш физрук меня записал, а ещё я поздравляю тебя с днём рождения, желаю тебе здоровья, мирного неба и сколько в мире океанов сколько в них песку столько счастья я желаю на твоём веку..." Руки мои задрожали так, что я выронил листок и... Сижу, как дурак... Ничего понять не могу... Три года она меня в упор не видела и вот тебе раз - здоровья и сколько в мире океанов, очуметь!.. Поднял я листок, дочитал... "Крепко жму руку, Люба..." И - ни обратного адреса, ничего... Шок!.. ... Прошли годы... Работая на эстраде, пел я и "Конопатую девчонку", и "Не повторяется такое никогда", и "Девчонку из квартиры сорок пять"... А ещё я пел "Парта слева у окна", песню, которую я сам написал в память о той самой своей однокласснице Любе... Застряла, видать, эта Люба в моем сердце основательно... ...А потом сменился век и... Я вернулся в свой город детства на финишной прямой своей жизни, как говорится, круг замкнулся... И вот однажды... Весна...Городской рынок... Брожу я от нечего делать, подхожу к столу бабулек, торгующих молоком, сметаной, творогом... И... Глазам своим не верю!.. Вот она!.. Люба!.. Та самая!.. "Незнакомка в зелёном пальто" и "Девочка с яблоками"!.. Среди банок с молоком и пакетов с творогом... Не узнать её я просто не мог!.. Все те же веснушки, все та же огненно-рыжая шевелюра выбивается из-под платка... Я долго не решался подойти, стоял и наблюдал со стороны, как она отпускает товар, что-то говорит покупателям... Почему-то вспомнился фильм "Военно-полевой роман", та самая сцена, когда главный герой Саша встречает бывшую санитарку Любу,(вот ведь совпадение имён!), тоже на рынке, кстати... Стоял я... Смотрел... И, всё-таки, решился: - Здравствуй, Люба!..Ты меня узнаешь?.. И взгляд у нее тот же самый, как и полвека назад, спокойный и холодный: - Кто вы, мужчина?.. - Ну как же, Люба... Мы же с тоб...мы же с вами три года за одной партой сидели, помните?.. Я думал, вот сейчас вспыхнут ее веснушки, загорится в глазах огонек и я тут же, смеясь, напомню что-то смешное и теплое из той жизн... - Неа...Не помню... ?!?!?!... - Как?!. Ты же...вы же...мне же...ещё письма потом писали ко дню рождения и на двадцать третье февраля, когда переехали в другой город, помните?!. - Неа, не помню я... - Наш первый "б" помните?..Нашу парту, слева у окна?.. - Неа... Рядом стоящие бабульки стали к нам прислушиваться, переглядываясь... - А учительницу нашу Марию Александровну - почти закричал я - помните?.. - Неа... Это было уже за гранью... Я стоял, не зная, куда девать глаза, а Люба... Люба добила меня окончательно, спросив: - А зачем мне помнить?.. Это был шок!.. Я постоял ещё секунд пять-десять, помялся... Мелькнула мысль о том, что не зря я, похоже, тогда про истуканов с острова Пасхи читал... А действительно - зачем ей помнить?!. И про шнурки на ботиночках, и про пуговицы на рукаве, и про влюбленного в нее очкарика... И так захотелось мне ей сказать... Даже не сказать, а закричать во весь голос от всей души: - А как же "парта школьная мне снится"?!. А как же "помню всех учителей до одного"?!. Эх, ты!.. Люба-Люба... Но ничего я, конечно, не сказал и не крикнул... Ничего... А просто ушел... Не оборачиваясь... А она осталась... Конопатая девчонка... Из безоблачного детства моего... ... ... ... Александр Волков...

Моська против Слона)))

Что только дураки не придумают

Межов Илья " Берега Мечты"

Невесту понесли в ЗАГС.

122117 "Цыганочка с выходом" - Лондон 2015