Сегодня. В тумане сновидений или в реальности дня, Иван вновь явился ко мне. Он что-то бормочет, слова его неясны, но по запаху дешевого спиртного и по шаткой походке понятно, что он пьян. Как всегда, он выглядит грустным, недовольным, словно вечно носит на своих плечах тяжесть мира. Он рычит, мычит, словно медведь, потерявший свой улей, и критикует всё вокруг, не находя утешения ни в чем. Его кашель звучит тревожно, как эхо последнего предупреждения, и каждый приступ кажется тяжелее предыдущего. Душа его не находит покоя, блуждая между мирами, шелестя пакетом, очередных бутылок, которые звенят, словно колокольчики, предвещая его приход. О таких, как он, говорят либо хорошо, либо ничего. Но