14.5.2012г.
Начнём, благословясь, очередную запись дневниковую.
И начну с черёмухи. Выхожу утром на крыльцо – и так шибануло терпким черёмуховым цветом.
Подошёл к воротам, глянул вверх и обомлел в восторге. Каждую весну одно и то же, а не могу привыкнуть. Над калиткой и крышей – густопенное белое облако. То ли что сибиряк, то ли что деревенщина, но красоту цветущей черёмухи не променяю ни на сакуру японскую, ни на сирень сиреневую, ни на грушу, ни на яблоню.
Черёмуха цветёт от всей души, на всю катушку, как в последний раз. И
пусть цветёт и к похолоданию, и радости душевной.
Зачем, черёмуха, цветёт так пышно
Так полыхает – даже глазу жарко?
Зачем ты, юность, на крылечко вышла
В лёгком
Всё звончей на ветвях птичьи трели.
Шумно панцирь сбросила река.
Словно в мае – в нынешнем апреле.
И почти – как летом – облака.
Пушистой вербы веточкой –
весны желанной весточкой –
коснись щеки своей,
и позабытой сказкою
тебе прошепчет ласково
апрельская свирель.
Март явился ровно к сроку,
Заводной и юный.
И звончей, звончей вдоль окон
Солнечные струны.
Потеплели враз заборы,
В небе голубень.
В хрустком звоне-переборе
Зачинает день.
Горизонт раздался шире,
Марево – с полей.
В воробьином микромире
Явно веселей.
Никого не обижая,
Заявляю я:
В городах весна – иная,
Вроде как почти чужая.
А в селе – своя.
Что может быть роскошнее
предчувствия весны?
Ещё февраль метелит вьюгой белой,
Ещё река стоит заледенелой,
И зимний лес на островах
Досматривает сны.
Вдруг ближе к полдню солнца звень,
и жизнь не так грустна.
И воробьи вдруг разом ошалели,
И снежный ком упал со старой ели…
Я первый объявляю вам:
Не за горой весна.
По снегу свежему деревнею
иду,
По свету белому задумчиво
иду,
А где-то сливы падают
в саду.
А где-то море в неге озорной
Щекочет берег пенистой волной.
Там огневая музыка, любовь..
Бунтует звонко молодая кровь.
Известно дело - южные места.
Там суета, и пестрота, и красота.
Там даже непочатый край чудес
И звёзды в гроздьях падают с небес
Там то и то, и конь в пальто,
И вообще - бог знает что…
А я по снегу свежему –
вразвалку
С утра под минус тридцать пять –
не жарко
И почему-то мне себя…
не жалко.