Ты знаешь, Мне всегда писали Твои женщины, каждая считала Меня, влюблённой в Тебя дурой, и пыталась узнать у Меня, кто Я для Тебя.
Я тактично отвечала - друг и не давала развёрнутых объяснений.
Спустя время Я оказывалась в чёрном списке наших с ними общих подруг, и лишь одна из этих псевдоподруг написала прощальное сообщение со словами:«Я и не думала, что ты такая тварь».
Каждая Твоя женщина боролась за Тебя, как могла, даже со мной, с той, в которой, якобы не видели соперницы.
Фото в ленте пестрили откровенностью, посты сквозили драмой, о трудностях любви и жертвенности, ради любви.
Они жили у Меня на странице, комментируя, что я живу иллюзией о любви, которой никогда не будет, а сами бро
Я бы мог остаться один, не ждать, не любить, не искать, не надеяться. Построить маленький дом на краю мира, зажечь камин, налить вина, открыть книгу. Я бы мог не думать о тебе, если бы… Черт возьми, если бы в твоем смехе не проступал этот атональный джаз, если бы не прицельный свет близкой до боли души, бьющий по глазам, если бы не тело твое, закаленное звездопадом и степной травой, если бы не нежность эта, мурашками по спине… Я мог бы. Но вместо этого мы будем танцевать. Включи музыку, ту самую, от которой душа начинает петь, судорожным ознобом разрисовывая горячую кожу, зажги мир, включи ее громче. Мы останемся вдвоем в этой музыке, мы завяжем глаза, мы потеряемся в наркотических звуках, с