Моя любимая страна, Моя родимая Россия, От наших слез ты – солона, От наших радостей – красива. Твоя великая судьба В кремлевских залах затерялась. А ты наивна и слепа, Не видишь, что с тобою сталось, Что сотни русских деревень, Как мамонты, уходят в небыль. Грустит поваленный плетень, Из труб дымок не вьется в небо. Поля травою заросли… И утвердив свою спесивость, Ползут сквозь пашню ковыли, Где рожь когда-то колосилась. Моя любимая страна, Познав обиду и бессилье, Теперь пожизненно бедна, Как будто вовсе не Россия. Андрей Дмитриевич Дементьев 2012г.
"В Пскове на 82-м году жизни скончался советский и российский писатель и литературный критик Валентин Курбатов.
Эту печальную новость в своем Telegram-канале в субботу, 6 марта, сообщил зампредседателя комитета Госдумы по культуре Сергей Шаргунов.
«Умер Валентин Яковлевич Курбатов. Прекрасный благородный человек, подвижник, совестливый русский литератор. Светлая память», — написал депутат.
Информацию о кончине литератора подтвердил «Интерфаксу» председатель правления регионального отделения Союза писателей России Игорь Смолькин.
Причиной скоропостижной смерти писателя мог быть тромб. Об этом агентству ТАСС сказал советник президента РФ по культуре Владимир Толстой, председатель жюри преми
Иван Шмелёв
Последний выстрел (фрагмент)
I
Теперь я могу отдохнуть месяца два, встречать июньские зори на Оке, дышать в лугах, слушать тихий звон бора.
Налегке еду я в маленькую слободу под старым монастырем. Там, за стенами, чинно ступают черные монашенки, тысячи грачей и галок гомозятся на кровлях, а кругом звенит иглами вековой бор.
Вот и слободка. Она укрылась от городка стенами леса, она глядит на луга и Оку. Я поселяюсь в уютном домике, на самом краю поселка. Над моей крышей вековая сосна протянула корявые ветви.
Ясное июньское утро. Я открываю окно в бор. Он приветствует меня ароматом смолы, звоном вершин, стуком дятла и серебряным выкриком ястребов. Я вижу их плавный полет в син