Предыдущая публикация
Я люблю беляши.
Только вот беляш сейчас уже не тот. Особенно на вокзале. Бледный пошёл в Минске беляш. Много белого теста, мало серого мяса.
Все кривятся: как ты их ешь? Это же не просто фаст-фуд, это белорусский вокзальный фаст-фуд, фу, что за крысятина в твоём круассане? И они правы. Беляш уже не тот.
Но я знаю одну уловку: когда я ем беляш, я ем собственные воспоминания. Воспоминания о своей молодости. Ведь кто его знает, как оно повернётся, поэтому: мне воспоминание, будьте добры. С майонезом. И кетчупом. І салфетачку не забудзьце.
Сосиска в тесте. Чебуреки по-мински. Беляши. Пицца с варёной колбасой. Они лежат за стеклом витрины, холодные и совершенные в своей целлофановой красе, — они похожи на музейные экспонаты, застывшие и очаровательные, они дошли до нас сквозь века.
Может, потому продавщица так удивляется: что? Вы сказали: беляш? Неужели вы будет есть музейный экспонат? Вы что, не видите? Рукамі ня трогаць!
(Ольгерд Бахаревич, “Сабакі Эўропы”)
Следующая публикация
Нет комментариев