Иногда я чувствую, что ты читаешь меня. Я знаю, что это ты. Прикрываясь вывеской неизвестный читатель. Иногда я знаю, что ты читаешь. Вот как и сейчас. Ты читаешь эти строки и чувствуешь себя в безопасности и сторонним наблюдателем. Ну, что там еще написал этот полоумный. Но я знаю, что ты это прочтешь. Я готовился. И многие мои тексты – специально для тебя. И я знаю, что ты это знаешь и чувствуешь. За это время, я кое-что узнал о тебе. То, что ты даже и не подозреваешь. Но это – моя тайна. Когда-нибудь я расскажу тебе. Может быть. Если смогу.
А пока реальность такова, что мы смотрим друг на друга и молчим. Вернее молчишь ты. А я говорю с тобой. Почти каждый день. Иног
Он хотел отдать ей свою страсть, а она сама забрала ее, вместе с разумом ...
Он хотел отдать ей свое тело, а она сама забрала его, вместе с душой...
Он хотел стать для нее воздухом, а она сама, не желая того, стала его жизнью
Побег от себя похож на побег от неба. Можно возвести стены, загородится потолком, но оно как было над твоей головой, так там и останется. Точно так же в играх с собственной душой, можно вырастить любые иллюзии, разбить все зеркала, но твое лицо все равно останется прежним.