СОЛА МОНОВА поэзия

Я могу целовать тебя сколько хочу, Ты смеешься, а я целую, Пресвятой Богородице ставлю свечу, Тянут певчие "Аллилуйя", А начнут крестить, попрошу её, Пусть погонщик придержит вожжи, Чтоб весенний Рим и ночной Нью-Йорк Ты увидел, но только позже... Время-тройка, погонщик о двух крылах, А вокруг него – бездорожье. На беду Богородица родила, И на счастье, на счастье тоже: Мальчик должен шагнуть из родных дверей, Обтесаться и опериться, Потому бережёт она матерей От излишнего материнства. Отпустить – это подвиг и страшный стыд, Отпускают грехи и птичек. Идеалы возвышенны и чисты, Но никто не сумел достичь их, Почву, чтобы оставить глубокий след, Безрассудно не выбирай ты, На труде о божествен

Сегодня новости одна Приятнее другой: Петрова бросила жена [Допрыгался плейбой], . У Зайцевой имплант с груди Мигрировал в живот [Ей скоро замуж выходить, А шрам не заживёт!], . Бобров разбил свой белый Порш, Не погасив кредит [Попонтовался - и хорош! Распущенность вредит]. . А я предвидел... надо же... Я смог предугадать. Сочувствую, а на душе Такая благодать. . Я вам признаюсь, не тая, Я - человек святой. Вот все завидуют, а я Парю над суетой. . Завидовать - не мой конёк. Я жалостлив и тих. . Какой хорошенький денёк - Побольше бы таких! Сола Монова

Жизнь дана, чтоб ею наслаждаться: Свежим хлебом, раннею весной. Месяц по ночам выходит в штатском, Чтобы не спугнуть весёлых снов. В нежных чувствах, в таинстве причастий, В добрых людях, встреченных в пути, Столько ненавязчивого счастья, Что его нетяжело нести. Кто-то говорит, что счастье кратко, Души их ленивы, как и плоть, У вулкана остывает кратер, Но в груди по-прежнему тепло. Это ли не главное богатство? Это ли не Божья благодать? Ни одной конторе адвокатской Сломленных людей не оправдать. Ты не слушай их рекомендаций – Сломленные люди часто врут... Жизнь дана, чтоб ею наслаждаться. Это труд, но благородный труд! Сола Монова

Одинокому дай кого-нибудь, А семейному – выходной, Столько звезд раскидали по небу, Глянешь на небо – ни одной, Есть билет на мероприятие, Только в смокинге две дыры, Если буду любить Я тебя, Быстро сдуется ТВОЙ порыв. За красавицей ходят барины, Да не встретилось холостых, Смотришь в зубы кобылам дареным, А не дареным – под хвосты. Кто Рязанью, кто Эмиратами, Кто десертом сейчас томим, Потому что ничто не радует Из доступного нам самим: Ни общественное, ни частное, Ни семнадцать, ни сорок лет... И такие мы все несчастные – Всех несчастнее на земле!  Сола Монова

Просят голуби в парке о хлебушке [Сука, просят опять и опять]. На тебя реагируют дедушки? Поздравляю, тебе – тридцать пять! Именинный пирог, недокушанный, Покрошу, отгоняя кота, И поставлю коробочку с "сушами" [Что такому добру пропадать]. Налетят, как немирные атомы, И начнется неистовый жор, Обернусь – привлеченный пернатыми, Престарелый стоит ухажёр. От восторга небесного светится И по-братски готов обнимать... Тридцать пять, это даже не семьдесят, Это ж молодость, ёб твою мать!  Сола Монова

Нынче блогер это не профессия, Не работа, а позор и стыд. Даже государственная пенсия Мне не светит за мои посты. . Но зато мне присылают шмоточки, Всё беру - от лифчиков до шуб, А потом выкладываю фоточки, Типо с удовольствием ношу. . Чтоб не распинаться слишком длинненько, Расскажу, в чём, собственно, вопрос. Мне одна проверенная клиника Предлагает попу за репост. . Доктор пишет: это супер-акция! Мы вам попу - вы нам два поста: Первый - как проходит операция, А второй - что вышла красота. . Я б взяла грудями, чтоб с кумирами В ногу [ блогосфера не проста] Груди, говорит, не рекламируем, . Мы вам попу - вы нам два поста. Сола Монова

А помнишь шепоты и стоны Под летним дождиком, Давай расстанемся достойно, Ведь мы художники. На близких радостные лица - Пора домой им всем. Природа требует умыться, И мы умоемся. Давай красиво расставаться, Освободительно, Под звуки радостных оваций Своих родителей. До тошноты, до спазма дёсен Зальемся хохотом И горделиво разойдемся По разным комнатам. Разделим кухню, воду в ванне, Балкон и лоджию И все подушки на диване, Стыдливо сложенном. Любовь строга и горделива, И в том вина её. Но почему-то неделимы Воспоминания... Сола Монова

Сколько лепило меня мастеров, Каждый-с-другим-не-согласных, Пальцами тыкая в кожный покров, Делая боле-прекрасной. Кто увеличивал, кто уменьшал, Кто распрямлял, кто кудрявил. Каждый считал, что не так хороша, Каждый хоть что-то исправил. Я воплощалась в блудниц и гетер, Я превращалась в монахинь. То занимала с биноклем партер, То посылала всех на х**, То не носила под мини белья, То балахоны до пола, Каждый считал: «это дама моя, Ей не положено СОЛО!!!» Так постарались мои мастера, Скульпторы девочки-лего. Может расставить на них номера, Все-таки в чем-то коллеги. Выдали маски, поставили фарс, Сделали много открытий! Кем же мне стать эксклюзивно для Вас? Вот они