Хорошие стихи

Я по тебе скучаю, Даже когда болею. Встретились неслучайно. Сердцу теперь теплее… Только в душе тревога – Это от мыслей жарких. Знаю, любовь от Бога Стала большим подарком. Я по тебе скучаю, Даже когда не в духе. Только не привыкаю К нашей с тобой разлуке… Снег укрывает крыши. Ночь украшает город. Голос любимый слышу Тот, что для сердца дорог… Я по тебе скучаю Даже во сне ночами… Мысленно обнимаю Плечи твои руками… Каждым обычным словом Струны души ласкаешь. Я не хочу другого. Ты и об этом знаешь… Я, как снежинка, таю, Ведь от любви теплее… Я по тебе скучаю, Даже когда болею. Ирина Самарина

ЮРИЙ ЛЕВИТАНСКИЙ 1922 - 1996 Сон об уходящем поезде. Один и тот же сон мне повторяться стал: Мне снится, будто я от поезда отстал. Один, в пути, зимой, на станцию ушел, А скорый поезд мой пошел, пошел, пошел, И я хочу бежать за ним - и не могу, И чувствую сквозь сон, что все-таки бегу. И в замкнутом кругу сплетающихся трасс Вращение Земли перемещает нас - Вращение Земли, вращение полей, Вращение вдали берез и тополей, Столбов и проводов, разъездов и мостов, Попутных поездов и встречных поездов. Но в том еще беда, и, видно, неспроста, Что не годятся мне другие поезда. Мне нужен только тот, что мною был обжи

Мой милый, если б не было войны... ___ Еще до встречи вышла нам разлука, И все же о тебе я вижу сны. Ну разве мы прожили б друг без друга, Мой милый, если б не было войны! Наверно, я до срока стала старой, Да только в этом нет твоей вины. Какой бы мы красивой были парой, Мой милый, если б не было войны! И снова ты протягиваешь руки, Зовешь из невозвратной стороны. Уже ходили б в школу наши внуки, Мой милый, если б не было войны! Никто калитку стуком не тревожит, И глохну я от этой тишины. Ты б старшим был, а я б была моложе, Мой милый, если б не было войны! Игорь Шаферан.

АЛЕКСАНДР БЛОК * * * Брожу в стенах монастыря, Безрадостный и темный инок. Чуть брезжит бледная заря, — Слежу мелькания снежинок. Ах, ночь длинна, заря бледна На нашем севере угрюмом. У занесенного окна Упорным предаюся думам. Один и тот же снег — белей Нетронутой и вечной ризы. И вечно бледный воск свечей, И убеленные карнизы. Мне странен холод здешних стен И непонятна жизни бедность. Меня пугает сонный плен И братий мертвенная бледность. Заря бледна и ночь долга, Как ряд заутрень и обеден. Ах, сам я бледен, как снега, В упорной думе сердцем беден... -- 1902

Не пробуждай, не пробуждай Моих безумств и исступлений, И мимолетных сновидений Не возвращай, не возвращай! Не повторяй мне имя той, Которой память — мука жизни, Как на чужбине песнь отчизны Изгнаннику земли родной. Не воскрешай, не воскрешай Меня забывшие напасти, Дай отдохнуть тревогам страсти И ран живых не раздражай. Иль нет! Сорви покров долой!.. Мне легче горя своеволье, Чем ложное холоднокровье, Чем мой обманчивый покой. 1834 г. Сегодня исполняется 185 лет со дня смерти Дениса Давыдова (1784–1839) — самого знаменитого русского гусара, поэта, мемуариста, одного из командиров партизанского движения во время Отечественной войны 1812 года. Его поэзия связана со стихией войны. Дав

Это утро, радость эта, Эта мощь и дня и света, Этот синий свод, Этот крик и вереницы, Эти стаи, эти птицы, Этот говор вод, Эти ивы и берёзы, Эти капли — эти слёзы, Этот пух — не лист, Эти горы, эти долы, Эти мошки, эти пчёлы, Этот зык и свист, Эти зори без затменья, Этот вздох ночной селенья, Эта ночь без сна, Эта мгла и жар постели, Эта дробь и эти трели, Это всё — весна. Афанасий Фет

Коль счастья хочешь — ничего не жди, И ни на что особо не надейся. Лучи пробились — благодарно грейся, Подарок дали — прижимай к груди. Не жди и не надейся, и не верь, Что непременно залетит Жар-птица, Но, продолжая в хлопотах крутиться, Все ж оставляй полуоткрытой дверь. © Лариса Емельяновна Миллер

ЭМИЛИ ДИКИНСОН * * * Столь низко пал — в моих глазах — Я видела — как он — Вдруг раскололся на куски — Издав печальный звон — Но не судьбу бранила я — А лишь себя одну — Что вознесла — такой предмет — В такую вышину — ... /перевод: Григорий Кружков/

Всё куда-то я бегу, - На душе темно и тошно, У кого-то я в долгу, У кого - не помню точно. Всё труднее я дышу, Но дышу - не умираю, Всё к кому-то я спешу, А к кому и сам не знаю. Ничего, что я один, Ничего, что я напился, Где-то я необходим, Только адрес позабылся. Ничего, что, я сопя, Мчусь по замкнутому кругу, - Я придумал для себя, Что спешу к больному другу. Опрокинуться в стогу, Увидать Кассиопею, - Вероятно, не смогу, Вероятно, не успею... Леонид Филатов, 1988