Один вопрос никак я не осилю, Уж сколько лет пытаюсь угадать: За что ж так ненавидите Россию Рожденные в достатке господа? Да что ж она вам в горле комом стала Иль в заднице – цыганскою иглой? Вам что, в своих пенатах места мало? А, может, где ушиблись головой? И, видимо, страдая амнезией, Шутя с землей ровняя города, Забыли, коль поднимется Россия, Вам будет очень тяжко, господа! Одумайтесь, историю копните У Бисмарков, у Черчиллей своих. У Бонапарта, Гитлера спросите, По нраву им прошедшие бои? Не говоря о тех, кто к нам поближе, Косит неблагодарно черный глаз, Напомним, что дошли мы до Парижа, В Берлине побывали – и не раз! Дождетесь – на развалинах Биг-Бена, Отбросив раскаленный пулемет,